Оправданная ирония

Я не верю в тоску без серьезной причины.
В ней есть что-то фальшивое...
Тёмным сердцам
в тишине, что гвоздика, что гвоздь - всё едино:
не имеет ни духа, ни зла, ни лица...
За мозаикой жестов - обычное время,
заплетенное в вялых событий клубок,
приводящий к предсказанным встречам с не теми,
кто из доли судьбу трансформирует в рок.
Осторожная боль, проникая в предсердье,
отдаётся и в странно пустой голове,
убедившей когда-то создателя тверди
отказаться от правды в своём торжестве.
Да...вокруг ничего не расскажет о мести
за пустым любопытством надкушенный плод,
но, ей-богу, Его жутковатый наместник
здесь практически каждого к вечеру ждёт.
И не стоит менять беспокойство и страхи
на натужный, внедушием явленный смех
у заполненной нынче собратьями плахи,
что искали в рекламе бесплатный успех.
Эта страсть пропадёт...
Пусть не здесь, и не сразу,
но исчезнет, итог обнулив заодно
абсолютно внезапно законченной фразой
о вершинах, что манят поэтов на дно.
И уже в зеркалах предпоследнего круга
ты увидишь знаменье в своём естестве,
чтоб избавить потомков от злого недуга
рифмования прозы и снов на траве.
Ну а я...
Я на выходе выпрямлю спину,
и отдам подошедшему следом пальто...
потому что не верю в тоску без причины.
В ней есть что-то фальшивое.
Что-то не то...