Балаган картин

Я видел картины чудовищ, играющих роль
Видел сюжеты в картинах, созданных мной
Восхищался Дали всегда и везде
Но мой брат покорил просто всех
Первым открыл секрет, как картины писать
Долгими вечерами её изучать

Смотреть и думать, думать что – бы смотреть
Как высыхают краски, как играет медь
Каждый набросок слабость имеет тускнеть
И его не увидеть наброском, его надо в ладонях согреть
Это соитие тайны, её глубина
Все художники дар от бога,
при рождении обворовала его навсегда

Обнимает время рождённых писать
Рождённых думать ни так, за них страдать
За них слышать музыки звуки, за них умирать
И счастье своё не прятать от всех, его отдавать
Брат мой, пишет в картинах стихи
Покаянием вышел для мира, в него и уйти

Тихо сгнивает полдень, за ним идёт мрак
За ним  крадётся слепой вурдалак
Решить дело миром не удаться  ни как
В этом пути нет шага назад
По могильному холоду ходит злая смерть
В косы вплетает жало ядовитых стрел

Ты молишься, стоя на коленях иконе
Я стою молча, на ногах, так привык с пелёнок
Слепит глаза чёрное солнце свободы
Не выну рук из карманов, для меня это воля
Для меня это, чувство правды
Которой я на всегда отравлен

Пляшет моё отражение в звёздах
К которым стремлением я расположен
К которым летаю, едва засыпаю
От которых я и страдаю
Брат мой, пишет картины
В них правда доставшаяся нам из пыли