О нет, наседке, что на яйцах,
Уподобляться не спеши!
Стихи так просто не родятся,
Их вряд ли высидишь в тиши.
Они как будто ниоткуда
Приходят, как январский гром.
И мы, охваченные зудом,
Лишь удивляемся потом.
Сдавайтесь в плен немому зову,
Сумбурно, в спешке, невпопад
Ловя летающее слово,
Как листья ловит листопад.
Поэт, как гонщик,- вряд ли знает
Что впереди, на вираже,
И что подспудно вызревает
В его мятущейся душе.
И как в молитву в божьем храме,
Уходит от житейских бед,
Когда он думает стихами,
Рождая песню или бред.
Поэт, как гонщик...
© Copyright: Дмитрий Горошнев, 2018
Свидетельство о публикации №118121502170
Свидетельство о публикации №118121502170
Рецензии