О, сколько их во хмеле утонувших!
Красавиц, умниц, крепких работяг.
До счастья своего не дотянувших,
В нетрезвых превратившихся бродяг…
Я вспоминаю женщину такую:
С войны супруга та не дождалась
И, проклиная долюшку людскую,
Душою потускнела и спилась.
И жизнь её пошла уже не лучшей,
В ней не нашлось уютного угла.
Но ни один не помнится мне случай,
Чтобы в беде она не помогла.
И вырастила сына золотого,
В сиротские, голодные года.
Словечка он – о матери – худого
Не скажет даже в мыслях никогда.
А мать, нося подградусную тяжесть,
Нередко ходит к сыну во хмелю.
Тот не лукавит - скажет, как завяжет:
Ты – мама мне, и тебя люблю.
13.12.2018
Мать и сын
© Copyright: Василий Воргуль, 2018
Свидетельство о публикации №118121408533
Свидетельство о публикации №118121408533
Рецензии