Фантом

                Тот, у кого хватит храбрости и терпения
                всю жизнь вглядываться во мрак, первым
                увидит в нем проблеск света (с)


… Спорит: «В каждом из нас должна быть частичка Бога».
Ухмыляюсь. «В тебе - ни капельки», - говорю.
Быстро взгляды листаю в памяти - в том “раю“
выгорало дотла частиц бесконечно много,
с их носителем одновременно иногда.

Это старый трактир, зашитый в морской скале
Пиренейского полуострова в Гибралтаре.
Уцелев, гипергенные полости при ударе
приютили мутантов, выживших на Земле,
разрастаясь местами в целые города.

Рассветает. Бросаю в угол объедки псу.
Поднимаюсь. Беру рюкзак. Допиваю граппу.
Спорщик тяжко вздыхает, взглядом меня облапав.
Я уже пару сотен зим ни в одном глазу,
сколь ни пей. И не знаю голода никогда.

Зашнурован костюм. Все лазы стремятся ввысь,
муравьиные меж собой образуя тропы.
На поверхности дымно. Радиоизотопы
порождают фантомы. Высушенная слизь
намекает на то, что в море была вода.

Мой фантомный старик, как прежде, угрюм и строг.
Мой вопрос одинаков: «Скоро ль вернется море?»
И тогда я умру… С фантомом не стоит спорить:
в нём – не просто частичка, в нём – полноценный Бог.
Он роняет слезу, ответив беззвучно: «Да…»