Правдивая история

Стоит с утра у магазина,
Словно часовой,
В почтенном возрасте мужчина
На ногу правую хромой.

Не клянчит и руки не тянет,
Замер соляным столпом.
Как ж пятак в карман заманит?
Коль не судьба горбом.

Одет, конечно, не по моде,
Не мыт, не стиран и не брит.
Да и трезвый, вроде…
Что ж тогда стоит?

Обычно, как везде в России,
БОмжи так вот шкуру трут.
Не его, людей спросил я,
История иная тут.

Не бомж он, не пропойца,
Есть жильё и пенсион.
Ждёт паскудника убойцу
Пятый год на месте он.
Здесь, по весне у магазина
Враз не стало его сына.
Мажорик, вдрызг, скотина
Ножом ударил в спину.

Говорят, что после похорон,
Разумом повёлся он.
Да, мужчина тот хромой.
Сын лежит, а он живой.

Стоит и месть готовит,
В кармане нож из пластилина.
Убивцу он устроит!
Только нет его, как сына.

Сдох, собака, псячей смертью
В лагере на третий год.
А мужчина, мне поверьте,
До доски, до самой, не уйдёт.