Мне выбрать бы времён иных
не столь жестокий ритм,
где жили б, друг мой, мирно мы
с зари и до зари.
До седины висков вино
лакали бы из чаш
и внуков нянчили бы, но
век не гуманен наш.
Совой гудит походный горн,
спят графские пажи,
а нам с тобой червям на корм
придётся поспешить.
Камзол застёгнут, штык прижат
к напастьям остриём.
И я б сгодился за пажа,
но это не моё.
Под барабанный бой шеренг
полдюжины с холма
сойдут, червям дать разжиреть,
в ад нисходя с ума.
А нам бы целый мир к шуту
послать и на покой,
но я покорно пули жду,
хоть и кричу: "прикрой".
Найдут нас к вечеру в леске
в крови да по частям,
хоть и не ссорились ни с кем
мы в жизни, Себастьян.
Не сокрушайся старина
по вдовушке своей.
Не выбирают времена —
умри или убей!
14 декабря 2018 10:10
Вой походного горна
© Copyright: Евгений Пасечник, 2018
Свидетельство о публикации №118121402017
Свидетельство о публикации №118121402017
Рецензии