Вдоль раненых секунд
спешат немые львы,
похожие на сфинксов
в пестроте рассудка.
Краснокирпичный сленг
заброшенных домов
встречается с прибоем
в черных скальных складках.
Не знаю этот день
и кормится мой взгляд
кустом жасмина, складом,
толстой ржавой башней.
На пирсе возле ног
мой спутник, желтый кот
зелеными глазами
ловит громких чаек.
По небу над водой
спешат немые львы.
Я вижу льва не в каждом
облаке над морем.
Я слышу запах волн,
журчание воды,
собачий лай и снова –
терпкий шлейф жасмина.
Здесь кто-то до меня
за свет скупой звезды
успел скупить все время,
обобрав весь город.
Пол сигареты жду
и продолжаю взгляд
кормить зелено-рыжим
мхом на тротуаре.
Но вот мой гончий взгляд
воспроизвел узор
распиленного дуба
у закрытой кассы.
Я снова перенес
себя на этот пирс –
как кораблю, мне нужно
вновь отшвартоваться.
Пирс
© Copyright: Алексей Прохоров Москва, 2018
Свидетельство о публикации №118121401915
Свидетельство о публикации №118121401915
Рецензии