По венам проходит ток

Мои мысли наперевес,
Я в ладони ловлю удачу,
В них весомый, я знаю, вес,
Дан мне Богом он, не на сдачу.

Я могу все в строку вписать,
Я могу рифмовать, как веять,
Я ночами могу не спать,
Фразы новые в жизни сеять.

Как художник, оттенков рябь,
Я в картины свои внедряю,
Мне хотелось бы рисовать,
И рисую, не ущемляю.

Я рисую рассвет, закат,
В этом виден весь контур далей,
Возвращаю себя назад,
Да и в завтра бегу, в начале.

Я умею смеяться, петь,
А порою, бываю строже,
Я хотела бы улететь,
И лечу… вам смешно, похоже.

Я умею, и я могу,
Где-то старше, а где - моложе,
И в тетради, и на снегу,
Я стихами живу, быть может.

Я отвешу земной поклон,
Лишь за то, что дано такое,
Я спешу на высокий склон,
А спускаясь, пишу земное.

Где и радость, и грусть, печаль,
Где все краски на взмах и выдох,
Убегаю я с ними вдаль,
Как ручей, он живой, не высох.

Я бегу по полям и в лес,
У реки задержусь, не долго,
Мои мысли наперевес,
Разложу, зарифмую с толком.

Есть в печали свой камень, крест,
Он мне душу всю мнет собою,
Я – строкою наперерез,
Опишу все, что есть, иное.

Где слеза проползет и грусть,
Я, как будто бы, тихо тлею,
И живу… как иначе? Пусть,
Но себя я стихами грею.

Не дано с ними в фальш уйти,
Не дано обойти мороки,
По ступеням любви взойти,
Мне дано, вновь рифмую строки.

Я богата и в том, другом,
Не к лицу бы мне прибедняться,
Я о чувствах, про отчий дом,
Где хотелось собой остаться.

Жизнь коснулась своей рукой,
Есть в ней радости, есть помехи,
Заполняю я лист строкой,
Отмеряю большие вехи.

И бегу я вдоль этих строк,
Отступая, опять рифмуя,
А по венам проходит ток,
Моей жизни, что в ней люблю я.