Озадачен

Я, может быть - поэт невольной чести,
И за душою прячу всю свою стихию.
По жизни, говорили, слишком честен,
А по ночам сижу, пишу стихи я.

Разлука медленно впивается мне в сердце.
И разъедают чёрные чернила руки.
Уж слишком много для себя оставил места,
И упустил любимую, теперь лишь муки.

Жалею, часто промелькают мысли:
О том, что нужно было поступить иначе.
Изношены мне сухожилия и кисти,
И этим очень справедливо озадачен.

На памяти хорошего не так уж много,
Но потерявши почему-то сразу плачем.
Наверное, осталось мне одна дорога,
Что - одиночество. И этим озадачен.

Я помню мелочи, счастливые минуты,
И каждую в душе я где-то спрячу.
Мне говорили, я чувствительный как будто.
И этим очень сильно озадачен.

Я часто вспоминаю милый образ,
И без неё весь мир какой-то мрачный.
Я часто вспоминаю этот голос,
Сейчас ей плохо. Этим озадачен.

Отдал всего себя, раскрыл ей душу,
И, видимо, теперь за всё мне сдача.
Слова, что говорила просто глушат.
Теперь ещё и этим озадачен.