Быть белой бумагою. Чувствовать прикосновенье пера
и лаской считать эту страшную перемену.
А как на снегу возникает тропинка с утра,
и просто актеры, сияя, выходят на сцену?
Не знаю, что пишут. Не знаю, кто автор письма.
И что мне гадать, все равно ведь отправят посланье?
А где-то принцессы сидят под замком в теремах
и белые руки желтеют в немом ожиданьи.
А кто-то по снегу идет и не чует свой путь,
и где-то беззвучно поет канарейка немая.
Кто скажет, что лучше: в холодном архиве уснуть,
гореть ли в костре, белым дымом стволы обнимая?
Быть белой бумагою...
© Copyright: Марина Куновская, 2018
Свидетельство о публикации №118121308104
Свидетельство о публикации №118121308104
Рецензии