Ты лежишь на траве, вспоминаешь — течет река,
а приятней всего, что течет она вроде мимо.
Отпустив мотылька, не сжимает кулак рука,
далеко до Балкан, Атлантиды, Москвы и Рима.
Корабли по реке — это что-то из давних снов.
Камыши на реке шелестят: ни о чем не думай,
далеко до Балкан, высоко до синиц и сов —
ты глядишь в облака и с дороги не слышишь шума.
А река меж болот, а дорога на дальний Юг,
где в траве каннибал, и у друга в руках базука,
а вокруг тишина, до того тишина вокруг,
что желанна волна и надежна, как мир, разлука.
Но ни встать, ни уйти, поворота с дороги нет,
и синица в руке, может, будет потом, зимою.
Ты лежишь на траве, и вокруг только белый свет,
провожаешь рассвет и по-прежнему ждешь покоя.
Ты лежишь на траве...
© Copyright: Марина Куновская, 2018
Свидетельство о публикации №118121308067
Свидетельство о публикации №118121308067
Рецензии