Идет по улице алкаш,
Покуда жизнью движим.
Похож на серый карандаш,
Который плохо пишет.
И оттого такой тупой,
Острить его напрасно.
По жизни,он всегда такой,
Но поломается не сразу.
Испачкан лист карандашом,
Алкаш опять просил на водку.
Я дал ему и,он ушел,
В хмельную ночь,моей походкой.
***
© Copyright: Евгений Ткачев, 2018
Свидетельство о публикации №118121308031
Свидетельство о публикации №118121308031
Рецензии
