Поздняя осень

               
                И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
                Минута – и стихи свободно потекут.
 
                А.С. Пушкин

Осень, ты щедро одарена золотом строк,
Вальсами дактиля, ритмами белого ямба,
А у меня сиротливо белеет листок,
И ни верлибра, ни с лёгкой руки дифирамба.

Выйду из комнатных сумерек в бледный рассвет.
Вот бы недельку тепла попросить у природы.
А над рекою туман по-осеннему сед,
Всё холоднее и тише осенние воды.
 
Ветер шуршит потихоньку о чём-то своём,
Скудную дань собирая с берёз на опушке.
День разгорается, солнце над миром встаёт,
Разом два солнца – светило на небе и Пушкин.

Ах, Александр свет-Сергеевич, Вам ли не знать,
Что напевает затворнику поздняя осень!
Хрупкость земли и прозрачных небес белизна –
Это и всё, что однажды с собою уносим...

Лёгкие рифмы навстречу идти не спешат,
Не вызываю у этих особ интереса,
Но наполняется впрок молодая душа
Очарованием царственно щедрого леса.