Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит,
а ходят в праздной суете
разнообразные не те.
Е. Евтушенко
Толпы ненасытная челюсть
стихи, словно жвачку, жуёт.
Зрачки, как пустые качели,
по строчкам снуют взад-вперёд. –
Приходят. Читают. Уходят…
Приходят и снова молчком
уходят… В немом хороводе
нащупать бы друга плечо.
…Час пик – управляемый хаос,
вагоны, как щучье нутро.
Мелькнула ты и затерялась
в безглавой толпе, у метро.
Напрасно кидал я в пространство,
стихов моих «точки-тире»…
А транспорт, впадающий в трансы,
чужой подчинялся игре.
В толпе, задыхаясь, бывает,
упругость колец ощутишь.
Вот так же подчас убивает
лесов заповедная тишь.
…Приходят ко мне, хороводят,
скрывая свои имена.
Уходят, видать, не находят…
Ошиблись? – простите меня.
Приходят. Читают. Уходят...
© Copyright: Олег Битцин, 2018
Свидетельство о публикации №118121306656
Свидетельство о публикации №118121306656
Рецензии