***

Я поэт московского разлива.
Я бесстрашный Дон Кихот пера.
Поколения, чье золото фальшиво.
Поколения, чьи истины, мура.

Лодка, весла...Что еще? Если путь извещен.
В лодке плавать хорошо, если нету трещин.
Если тень, промоина, не прогрызла днище.
Капитан, поморина, не пропил усищи.
От соленого бриза пропах небосклон.
Это я. Это ты. Это он.

Все гребцы, как солдаты, по росту сидят.
Все гребут. Кто не может, того отпевают.
Но гребут, кто-то вниз, кто-то в бок, кто-то в зад.
А вперед не хотят, или сил не хватает.
Окровавившись красным, зацвел небосклон.
Это я. Это ты. Это он.

Накатила волна. Накренилось суденышко с хрипом.
Крысы за борт, от страха, попятились тихо.
Уступая дорогу гребцам несчастливым.
Тем глупцам, что гребут до сих пор терпеливо.
Но гребут, как гребли, кто-то вниз, кто-то в зад.
А вперед не хотят, или им не не велят.
Про усы капитана отдельный рассказ.
В общем, скоро на дно. И забудьте про нас.
И в пучину морскую уйдет небосклон...
С ним и я, с ним и ты, с ним и он.