Эта комната...

По комнате усталой
слышны тихие шаги...
Мне так хотелось,
чтоб они были твои.
Мои мысли чувствами обожжены...
Мне так хотелось,
чтоб были они твои.

Я кричу,
А в ответ – пустота.
Эта комната...
И я в ней одна,
Эта комната...
Она так обнажена,
Всё потому, что нет в ней тебя.

А в детстве было всё не так:
Чувства светлые, наивные,
до боли робкие...
И ты не сжимал крепко пальцы в кулак,
Бродя, словно путник, по комнате

В терзаньях мучительных,
Пока придут слова...
Но теперь всё не так значительно,
Сейчас слова не стоят и гроша.

И в комнате унылой –
Не слышно ничего...
Вдали те юности порывы,
Теперь я знаю лишь одно:

Что нет любви,
какой её рисуют в сказках,
Пишут в книгах,
Чествуют в стихах.
Её секрет поистине не выдан –
Она живёт, но не в наших домах.

Мы разучились Любить.
Ценя не за машины и квартиры,
Не за объёмный кошелёк,
где места нет деньгам.
Мы запихали любовь во все дыры,
Её немой, слепой поток.
Но разве она там?

Учись любить,
когда у человека
нет ничего святей и
дороже тебя...
Учить любить не день,
а до скончанья века,
Пока вместе с телом не остынет земля...

Учить ценить не яркое лицо,
не ноги тонкие и даже не глаза.
Учись ценить, когда для человека
нет ничего красивее тебя.

Когда душа на мокром месте,
И в горле ком...
Когда вы за` руку, как дети,
Идёте вместе, под зонтом.

Когда спеша куда-то,
время есть обнять,
И насладиться
искренностью глаз.
А не когда «любовь»
бросается на ветер,
Когда все чувства
только лишь на раз.