Метка на душе

На душе метка,
Будто пробитая
Выстрелом:
«Был и выжил, остался».
Где и кем был,
Как выжил, зачем,
Что получил и почему
Остался?
Видишь, как просто породить вал вопросов? 
Тьма вопросов там, где ответа
Быть просто не может –
Как нет  описания ничему, ни минуте
Из прожитого, да, именно там –
Где выжил.
Где выжат.
Кажется, что до дна.
Да и ладно, одна беда – еще не беда,
Две – еще совпадение, но не цикл,
Не цикличность.
А вот и три. Что остается в сухом остатке от личности,
При повторении бед многократном в своей чугунной цикличности?
Полистай свою душу, это больно, это как мясо свое резать
На тонкие ломти,
Зато поймешь, где ты и наберешься опыта, который, поверь,
Тебе пригодится, когда в компании людоедов решишься напиться…
Листай, листай, я не подсматриваю, я лишь слышу,
Как шлепаются резаные ломтики мяса друг на друга.
А теперь начинай смотреть. Не туда. Немного повыше –
В правый верхний угол страницы,
Ищи, нет ли там метки, как у меня,
Будто пробитой
Выстрелом:
«Был и выжил, остался».
Нет? До конца досмотрел.
А еще, но смотри лучше,
Нет?
Черт, ты даже не понимаешь,
Какой ты везучий.