Вам, ещё, быть может, не рождённым,
Стихи сейчас, сидя, пишу в тиши,
А рядом Муза, с видом оскорблённым,
Чинит мне свои карандаши...
Ваши глаза себе я представляю
И вижу грусть в них, удивлённый взор,
Бывает, радость в них встречаю
Или потомственный язвительный укор...
Я скоро стану в мире горсткой праха,
У всех людей один такой конец,
Нет ни обиды, горечи, ни страха,
Такими сотворил людей Творец...
Забвенье может всё отнять, убавить,
Ищу всегда я на вопрос ответ:
Как Лету переплыть, стихи доставить,
Вручить потомку их через сто лет?!
Через сто лет
© Copyright: Рудольф Голощапов, 2018
Свидетельство о публикации №118121301411
Свидетельство о публикации №118121301411
Рецензии