Уйду я в прозу...

                Что мне поэзь? Люблю я прозу!
                Читаю Бунина впотьмах,
                К Толстому мчусь на всех парах,
                Ведь Льва всегда нетленен прах,
                И, погружусь в печаль и грёзы.

                Что мне поэзь? Коль рядом Чехов,
                Вишневый сад открыл врата,
                А там - мирская суета,
                Любовь, случается, не та,
                И чутким эхом звон доспехов...

                Что мне поэзь? Ушли Поэты
                Неспешной солнечной тропой,
                А нынче кто? Гордясь собой,
                Малюют ласковой рукой
                Свои, все в золоте, портреты.

                А что поэзь? Писать не страшно,
                Владеешь если ремеслом,
                Но ремесло идёт на слом,
                Когда халтуришь ни о чём
                И пополняешь хлам бумажный.

                Что мне поэзь? Ныряю в прозу!
                Вон - Гоголь хитро подмигнул,
                И оседлал Булгаков стул,
                Беру в поэзии отгул,
                И вглубь страниц тащусь с обозом...