мечтания Веры Павловны

Ты — моё молчаливое море,
я — твои шумные берега.
Мне — твоё дыхание оберегать,
тебе — выласкивать каждый изгиб побережья,
мне — снаряжать рыбака с мережей
для поимки твоих неугомонных летучих рыб
над твоей неоглядно-непостижимой волной,
звучать чаячьим скримом в пенистых облаках...

Да, ты такой — непредсказуемый в первых строках:
то широк и тих, то певучий стих в каждой горсти твоих вод,
и вот уже с налёту бодаешь песок и плюёшься тиной картинно,
потом виновато накатишь в кудрявые кружева моих отмелей...

И вдруг — полный штиль — будто ты не здесь...
Надоело нежиться на мелкой воде?
Уходишь в иные, недоступные мне глубины...
Напрасно мой маячок слепо шарит лучом —
нипочём не разглядеть ему, как ты закаляешь волю упрямого Грэя...

А я берегу розовую Ассоль, умываюсь росой и учусь твоей тишине,
особенно пронзительной, когда рядом нет...
Сохну, твердею, беззвучно твердя, что страшного — ничего
в том, что ты — временно — вышел из берегов,
потому что ты — моё море.