Прости, мне не залечить твоей раны,
И сожженные стихи, будто бы мосты.
Нам не избежать душевной драмы,
Роняя слезы на пустые листы.
Нас поглощают большие города,
Мы потерялись в толпе людей.
Неоднократно я искал тебя,
Заглядывая в тысячи чужих дверей.
Я в окнах искал фонарь,
Он знаком служил мне.
За окном скоро январь,
Верю, что счастье принесет тебе.
Я выйду на балкон покурить,
Случайно потеряв себя.
Я тлею, как сигарета,
Куда же мне спасать тебя?
И что осталось от моей души.
Я пытаюсь сохранить, словно уголек.
Тишина. Смотри,только не дыши.
Слышишь, как трещит? Всеми оставленный лед.
Прости
© Copyright: Фролов Олег Викторович, 2018
Свидетельство о публикации №118121105882
Свидетельство о публикации №118121105882
Рецензии