Он сеет огнь, тайны суть слепым сердцам не выдавая

                - Разве не ты автор
                своих стихов?! ( из разговора )

Допустим, автор - я... Допустим!
Но как фантазия лиха:
Несётся в глубину стиха,
Презрев научный пыл дискуссий.

Восторг седлает мысль шутя,
И радость днём осенним хлещет,
И невесомость обретя,
За мыслью вслед несутся вещи...

Весь дом - верх дном! Потоп да гам!
Весёлый топот суматохи!
Портрет орёт: "Пусти, я сам!"
И прёт в небесные чертоги.

И вазы в тот же миг мои
С цветами к небу потянулись,
Картины, крылья распустив,
За ними вслед... От сна очнулись

Все стены, руша потолки!
Весь мой уют разрухе предан,
Попытки робкие жалки
Спасти хотя бы книги! Кредо,

И кредо бедное моё
Парит, пространство подметая!
И только Солнца луч поёт
И поражения не знает.

Он сеет огнь, тайны суть
Слепым сердцам не выдавая...
И я - соавтор - снова в путь
Пускаюсь, честно уповая

На всемогущество лучей,
Даруемых самим Светилой!
И речь моя - его ручей,
Коль дышит огненною силой.