у алкашей могилы вырыты
И не горят в домах огни,
По свету бродят дети-сироты,
Никто не скажет им - Мои.
Ответьте, мамы, как вам дышится?
С похмелья выстрелы в висок...
И неужели вам не слышится
Детей родимых голосок?
Свидетельство о публикации №118121103180