В лобастую капусту...

                Хотелось  бы, как  бабка  Бажаниха,
                Дожить  до  ста  пяти  под  матерок...
                Сама  слезала  с  печки  очень  лихо,
                За  салом  и  пописать  в  уголок...
                В  ведёрко, пропитавшееся  хлоркой,
                А  летом  за  подвязанный  сарай,
                С  берёзовой, замученной  подпоркой,
                В  зелёный, полыхавший  Иван-чай...
                А  иногда, в  лобастую  капусту,
                В  морковку  и  синеющий  табак,
                На  зависть  обособленному  чувству,
                Что  в  девяносто, было  всё  не  так...
                И  в  семьдесят, тем  более, иначе,
                А  в  сорок, беспросветная  война...
                Где  даже  призраки  в  окопах  плачут,
                Жалея  чудом  выживших  у  дна...
                Она  цвела... в  миру  благоухала...
                Не  описать  теперь  страданий  мглу,
                И  свет  её  славянского  начала,
                Её  грехи в  заслугах, как  золу...
                Кострища  переборенного  страха,
                Как  память, пропотевшей  суеты,
                В  любую  подноготную  с  размаха,
                Как  сокол  в  любопытстве  с  высоты...
                Слезой  взахлёб  на  бабкины  медали,
                Мне  слышен  голос  с  кашлем  на  печи,
                В  сравнении  с  собой  в  седой  печали,
                Существенно  проклюнулись  лучи...
                Из  самобичевания  в  упрёках,
                Ведь  зря  боялся  старость  в  табаке,
                Покорный  стыд  по  совести  в  потёках,
                Сжимая  бабкин  орден  в  кулаке...


                9  декабря  2018  года.