Бессилие поэта

Я пришёл на эту землю,
Землю вечной суеты.
Оттого словам я внемлю,
Лишь пока они святЫ.

Жизнью напилсЯ от скуки,
И похмелье поутру:
Жизнь в руках,трясутся руки,
Дни теряя на ветру.

Я всё ярче понимаю,
Что,как истинный злодей,
Что-то тщательно скрываю
От себя,и от людей.

Раз поэт,должна быть тайна,
То беда,а не вина.
Понимаешь моментально,
Для чего она нужна.

Но у тайны нет названья,
Как у неоткрытых стран,
И пока что нет желанья
К ним поплыть за океан.

Есть такая злая сила,
Что обратна слову "да".
Все,уставшие от мира,
Собираются туда.

Верно служат этой силе,
Но скрываются во тьму.
Мне дано моё бессилье,
С ним родился,и живу.

И всем тем,кто понял это,
И для тех,кто не сумел,
Просто в качестве совета,
Приведу один пример.

Пистолет с одним зарядом -
Воплощение ромашки.
Я согласен с этим взглядом,
Вызывающим мурашки.

Что услышать ожидает
Тот,кто держит пистолет?
Поднеся к виску,гадает:
То ли любит,то ли нет?

Я и сам порою верил
В эту странную игру,
Но ни разу не проверил -
Побоялся,что умру.

Для чего пишу я это?
Сам ума не приложу.
Вот бессилие поэта -
Для чего-то ведь пишу.