Мимо старых церквей и заброшенных кладбищ,
Мимо модных домов и богатых витрин,
Я читаю с распятья короткую надпись,
Тридцать вёсен и тридцать отпущенных зим.
Кем была рождена, чем дышала на свете,
Даже имя, и то съел прожорливый дождь,
Из друзей только тёплый задумчивый ветер,
Всё же прочее стало похоже на ложь.
На холодной плите отражается фото,
Словно луны блестят голубые глаза,
И как будто желают поведать чего-то,
Только шелест листвы заглушает слова.
Тридцать вёсен всего, отчего же так мало?
Отчего же бывает так жизнь коротка?
Тридцать лет для кого-то всего лишь начало,
Для кого-то последняя в жизни строка.
Под седою сосной расцвели незабудки,
Словно что-то в природе тоскует по ней,
Над округой проносятся детские шутки,
Словно призраки душ уходящих людей.
Тридцать лет
© Copyright: Андрей Вороновский, 2018
Свидетельство о публикации №118121009309
Свидетельство о публикации №118121009309
Рецензии