Коль сердце греют обереги...

Мистична роль поэта на Земле.
А, впрочем, может, «вовсе нету»?!
Есть индивид с Пегасом! Он в седле.
Стихи летят по «белу свету».

…Пусть презираем истины порог:
Голь, нищета, проблемы толка?!
Поэты в бездну шлют чужой порок!
Слова – острее – чем иголка.

Не в раструбах любви сильна любовь.
В отрадном слове пред любовью!
Оно к пределам насыщает кровь –
Звуча, порой, прелестной новью.

Отменны звуки – болью колдовства –
От величин небесных в сроки.
Внимай стихам укладом естества –
Расклады здесь не одиноки!

Мистичными становятся деньки
Под пелериной явной неги:
Утраты духа бренно далеки,
Коль сердце греют обереги,

Искомые в стихах мажором дня.
Их непременность – неба звоны.
Так соловьям привычно явь пленять –
Коль люди бьют свои поклоны.

…Не понял, ты?! И сам я не пойму,
Куда спешат речитативы?! –
Слова, летящие в рассвет – в дыму
Тех предстояний, что, как диво,

Всполошны в аллеях парадиза
Под веерами капризных Муз.
То ль ноткою пылкого каприза –
То ль вихрем, несущим дивный груз?!

…Пылает пламя в груди поэта!
Огонь до срока не виден в прок.
Не осуждайте … его за это! –
Он, по-сути, вечно одинок!

Как кочегар, внутри себя хранит
Огни томлений от печали.
Все отблески войдут в пристойный вид –
Что понесут вперёд скрижали…

***