Я помню и не помню, падал снег.
Стояли мы у гроба и молчали.
Могила…, та, в которой человек
Найдет себе бессмертие едва ли.
А парни, расторопные в беде,
Поддерживают марку ритуала.
И не тревожась вовсе за людей,
Давно свели обряд до идеала.
По их команде гроб сползает вниз.
Стучит земля о крышку глухо, глухо.
Артелью замуровывают жизнь,
Между собой перекликаясь сухо.
Непоправимо горе. Мы молчим.
Так повелось; конец пути – могила.
Как в мир иной нам подобрать ключи,
Чтоб без нее на все хватило силы?
На кладбище
© Copyright: Иван Трофимов-Ковшов, 2018
Свидетельство о публикации №118121007744
Свидетельство о публикации №118121007744
Рецензии
Это верно. Особенно это я понял в дни скорби. Умерла жена. Еле-еле прихожу в себя.
Иван Трофимов-Ковшов 25.01.2019 09:30 Заявить о нарушении
Иван Трофимов-Ковшов 25.01.2019 09:30 Заявить о нарушении