Странный сон

Осенней ночью снился сон,
Тюрьма, в ней серый полумрак.
На нарах люди, слышен стон,
И все как будто спят.

В углу, согнувшись, человек,
Пишет на клочке бумаги.
Он очень болен, считан век,
Здесь, не помогут бедолаге.

Мне захотелось посмотреть,
В его написанные строчки.
Он стих писал, то был поэт.
В углу была в том одиночка.

За, что он был в такой неволе?
Кому и чём был виноват?
Писал  он, о  тюремной доле.
Стучало сердце свой набат.
Как спит тюрьма и тяжко дышит,
Где в каждом вздохе слышен стон,
Тюремный камень это слышит,
Он никому не скажет он.
Как души  ожидают волю,
И умирают не до ждав ,
Там в каждой строчке, столько боли,
За, что так гибнут, не сказал.
Всё содрогнётся поднебесье,
Узнав о том, что здесь творят.
Когда восстав, по-человечьи,
Души камней заговорят.
Он твёрдо знает - это будет,
Если им прикажет Бог,
Из мёртвых, вновь восстанут люди.
Кто пережить здесь ад не смог.
И стены тюрем, распадутся,
Всё, превратится в мелкий прах,
Возмездие должно свершиться,
Будь проклята тюрьма Гулаг.
Он дописал свой горький стих,
И голова на грудь упала,
Он умер здесь, и в этот миг,
Я с той тюрьмы, вдаль улетала.
Проснувшись, не могла понять.
Так гулко сердце в страхе билось,
И тот поэт, не смог сказать,
Зачем, мне это всё приснилось.