Кокон

Кокон.
Побитый, да. Но всем еще крепкий,
С именем и на двух ногах.
Идет. День за днем и версту за верстой.
Но где же в нем я?
В прикуривании сигареты?
В поднятом вверх, во время грозы, лице?
В мыслях, которым, как оказалось, нашелся предел –
Бесконечность вселенной, а?
Где в нем я? Что в нем я? Что в нем делаю я,
Помимо того, что делаю, что хочу?
В чувствах, которые, как порою мне мнится,
Скоро прорвут этот кокон к чертовой матери
И будьте спокойны –
Мотылька там не будет. Вряд ли будет даже
Пресловутая «мертвая голова».
Банальность вопроса не снимает его
С моих счётов.
С моих счетов. В этой жизни, в прошлых и в следующих –
Ведь я вряд согласился бы больше не
Возвращаться,
Даже,
Положим,
Там
Мне бы
Предложили
Такое.
Что меня держит здесь, кроме кокона, и почему я все время хочу вернуться?
И я поневоле возвращаюсь к видению,
Что было не так давно –
Пустая планета, ущелья, ямы, овраги забитые трупами –
И одинокое существо с синей кожей,
Осуществившее это.
Оставшееся на планете совсем одним из тех,
Кто почитал себя носителем разума.
«Носитель разума», а?!
Звучит!
Примерно как раб, что таскает паланкин махараджи,
Может счесть себя носителем власти.
Но все же, на кой
Мне этот рой
Чередующихся под звездами коконов?