Спитак-знак беды

 
                Городу Спитак
                посвящаю

Что суета земная, что раздор
между друзьями значат? С давних пор
во все века об этом каждый знает
в беде людей любовь объединяет.

Любовь к земле, на долгие года
и к жизни, что на всех у нас одна,
что как река течёт и убывает.
Жаль, мало кто об этом вспоминает.

Был городок, взобравшийся на склон
и детский сад, и школа, и район.
Как горько сознавать о том, что были.
Теперь лежат они под слоем пыли.

Пыль на губах, на куртках, на руках,
на кучевых свинцовых облаках.
Летит в глаза и залезает в уши
и в небе пыль, а может это души

сограждан-братьев и сестёр моих?
Не нахожу сегодня слов иных.
Я принимаю средь забот насущных
святую боль одну на всех живущих.

Людская боль не ведает границ.
Среди печальных незнакомых лиц
я узнаю узбека и мордвина,
азербайджанца, русского, грузина.
 
Под покрывалом скорбной тишины,
среди друзей такой большой страны
мне встретились в Спитаке дагестанцы-
могучих гор отважные посланцы.

В высоком небе, скрытого от глаз,
воздушный флот раскинул сетку трасс
и все её концы, узлы и грани
сплетаются сегодня в Ереване.

Беда одна и боль одна, и рана.
И сообщают нам с телеэкрана,
что добровольцы в Осло и Париже
готовы вылететь и значит ближе
сойдутся люди, страны и народы
под знаком сокрушающей природы.

Кизляр.