Напрасная книга

Мной этот год исписан зря.
Зима уж белит синеву.
Тебя всё в строчках декабря
Зову, как лучшую главу.

Напрасно рифмы изобрёл,
Мечту с иллюзией сносил.
Куда иду? Откуда брёл?
Тебя зачем себе просил?

Книга надумана давно,
Но что ни слово,- то обман.
И в строчках горечью вино
Стелет сознанию туман.

А ты всё также не видна.
Снегом заброшены пути.
Зима, как прежде,- холодна.
И в ней тебя мне не найти.


Рецензии