Живописец

         Живописцы, окуните ваши кисти
          в суету дворов арбатских и в зарю...
                Б.Окуджава


"Курчавый - голосили - Ох, курчавый!
ты преисполнен божеского света!"
Тебя писали в комнатках на "Свему",
тебя читали в скверах, по субботам.
Отточенное в связках "Окуджава",
в ушах звучало страстным пасодоблем.
Талант твой возрастал, подобно тесту,
но слава постепенно окружала
не так тебя, как красочные тексты.


О сколько вас, подкидыши Арбата,
вступило в безотцовщину, как в старость?
Тебя она так долго не касалась.
С тобой она заигрывала, будто
с наследником ревнивого арапа,
что сравнивал Христа с мудрейшим Буддой.
Ты мучился: "Душа, конечно, просит
ту песнь, что завоевывал нахрапом,
на фронте преуспевших в малой прозе,


на поприще сатиры, что рождалась
зелёным деревцо'м в большой пустыне.
Да, жизнь намного горше, чем пустырник,
а смерть - не обещает вкус сиропа.
От старого Можайска до Рошаля,
подкидыши Арбата, мы - сироты.
Подкидыши Арбата, будет время -
и мы рассмотрим прошлое, как шалость.
Не веря в происшедшее. Не веря!


Мой долгий век, пора тебе проспаться
от нового Рошаля до Можайска!
Мужайся, человечество, мужайся!
Тебя ждут потрясения и страхи,
над коими не властвует пространство,
тем более, правительства и страны.
Надеюсь, что я рвусь не из последних...
Я знаю, что мечты не так прекрасны,
как перспектива их неисполнений".