Вечер Кушнера в доме Ахматовой

Русалкой Ахматова смотрит
Со снимка времён Модильяни.
Страдальческий, жалостный, горький
Взгляд через Коцитовы дали.

А Кушнер читает, при этом
Роняя, теряя листочки,
О том, как он любит поэтов,
Что с ними увидеться очно

Возможно в стихах, даже в письмах
(Ах, как они в слове молчали),
И я настороженной мыслью,
Касаюсь плечей их, печалей.

И он от живых нас прощенья
Просил и жалел, утешая,
И облик их без обличенья
Писал, небеса вопрошая.

Такой наступательный пафос
Вдруг в щупленьком в нём пробуждался,
Что даже ужасный Танатос
Чуть-чуть отступал – сомневался.

Что мог написать ещё Осип!
Наш Пушкин и наш Баратынский,
Когда бы не рок одиозный,
Когда бы не участь – родиться.

Наверно, поэзии нету
В том мире, грядущем и лучшем,
Поскольку подобны поэту
Там все, и строка там текуча.

Но здесь это смутное чувство
Шестое стихами зовётся.
Его я рифмую с искусством
Души просыпаться на солнце.

8.12.18