L’amour, on ne dirait jamais
Qu’un mot peut etre si violent.
La mort pas juste commente,
Nos sentiments sont pas migrants.
L’horreur se passe parfois si vite,
Comme les etoiles tombent а la hate.
Pas lentement on fait nos rites.
Comment les faire sans toutes les dates?
A gauche, а droite il y a les tombes,
En elles on voit seulement les chiffres.
Pourquoi en attendant mon aube
On voit la prophetie des libres?
Oublie, oublie toutes les promesses,
Elles tґaidaient pas quand il fallait,
Et ton mensonge est sans mollesse.
On part dejа – sinon jamais.
Dis-moi
© Copyright: Шмалинская Анна, 2018
Свидетельство о публикации №118120907955
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