Город детства...

Тот маленький значок на лацкане моем,
Его надел на грудь в семидесятых,
Там ковш с металлом, мощно славу льет,
Что бы ковать для Родины космические латы.

Гранить резцы, для буровых машин,
Проходческим стволам вгрызаться в горы,
Со скальных круч прибрежных Иртышу вершин,
На город трудовой, я опускаю взоры.

Могучий порт, краны,  на рельсах, в строй,
И день и ночь, рудою баржи дышат,
И вижу я, как город молодой,
Растет, как гриб - всё, выше, выше, выше.

На нем ладья, на ней приплыл гонец,
По указаниям великого Петра,
И встал в дозор, бревенчатый венец...
И флот речной уже в строю с утра.

В детсадах поросль и кружки с молоком,
Мать на станке лелеет нити шелка,
Отец, стеклит и рамы и балкон,
А у сестры, в руках, фабричная иголка.

Значок я тот, брал в армию с собой,
Чтоб на показ там городом гордиться,
На нем есть цвет, он тоже голубой,
Как небо где десантная ревела птица...

И хлеб ты пек, и мебель на заказ,
Подковки ставил в цок на каблучке,
И был ты прост, душою, без прикрас,
Все это ощущал, на маленьком, я том значке...


Тот маленький значок на лацкане моем,
Ело надел на грудь в семидесятых,
Как хочется, чтобы срослось с быльем,
Все чуждое тебе тех девяностых и двадцатых...