Доктор, дом мой, как рассадник...
Доктор, дом мой, как рассадник,
Не семья – одни микробы.
Вирус скачет, словно всадник
И стучит гвоздями гроба.
Посудите, аллергия,
От жены по коже пятна.
И микстуры травяные
Для меня, безрезультатны.
Синяки же под глазами,
Это тещино влиянье,
Коль зашевелит мозгами,
То готовь им завещанье.
Тесть, конечно же, безмозглый,
У жены под каблуками.
Он всю жизнь ей дарит розы,
Но с оленьими рогами.
Доктор, сам я словно вирус,
Где найти антибиотик.
Пусть он мне изменит привкус.
Стал бы я на миг склеротик.
Напишите мне рецепты,
А скорей не мне – семейке.
Пусть микробные «концерты»
Станут сердцу телогрейкой.
© Copyright: Людмила Коневец, 2018
Свидетельство о публикации №118120906084
Свидетельство о публикации №118120906084
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.