Поэты

"На Конкурс - Магистр 24 http://www.stihi.ru/2018/12/29/3928 Международного Фонда ВСМ".

Race of poets

Уходят поэты в былое, их прочерк         
теряется в небе, как те облака ...
Как будто за них мы на этом помосте
в ответе остались за все на века

На всем белом свете, упрямо
За всех обделенных злосчастной судьбой
Забытых в ошметках ненужного спама,
оставленных там исподволь

Ушел Окуджава, гитара,
кривая Арбата ведет ...
Случайный трамвай величальный
по улице в небо плывет

Бульвары, вокзал и Таганская площадь
Москва многоликая все же не та ...
Забытые тени мелькнут между прочим
и нет уже больше значенья добра

Нет Беллы звучащей - округлое небо - о - О
По улице давней шаги не слышны
Арсения нет, лишь под выпавшим снегом
печально листва под ногами шуршит

Нет больше меня, растворившись в туманах,
слова покрывает сомкнувшись гранит
Восточных сказаний избывная ревность
к исходу в безбрежность звездою горит

Ах! Где же поэтов былая раздольность?
В груди замирая лететь до конца!
Звучать прорастая последнею болью             
в прозрачных осколках горячего льда

14.00. 10.11.2018 г.

P.S. Ощущение грядущего исхода рано или поздно настигает нас, заставляет оглянуться, задуматься, неизъяснимо теснит грудь. Поэты стоят в этом ряду отдельно. Никто так, как они не воплощает дух времени, идеалы поколения, неповторимость творческой личности. Они своим предвидением, пронзительной болью остаются в ответе за всех нас - неразбуженных, малодушных, вечно спешащих мимо. Поэты не появляются сами по себе, их рождает эпоха и, как это не странно, есть мы. Поэтому с уходом яркой плеяды поэтов - шестидесятников, сердце сжимается, не только от невозвратимой потери, но и от ощущения собственного бессилия, вины и бездарности нашего поколения, погрязшего в потребительской пучине лицемерного двуличия. Остается надежда, что их свет поможет нам стать лучше, что еще не все потеряно, что теперь мы в ответе ...