Перекресток в перекрестьи

Что-то странное, взятое где-то
как ненужный уже сувенир,
исчезает в дорожных просветах,
обращаясь в истасканный мир.
В нём написаны новые коды
к непослушным под вечер замкам
на калитке добитой природы,
не сдававшейся прежде пескам
из клепсидры, терзающей вечность
ради нескольких встроенных строк
о божественном, но быстротечном
наслаждении сеткой дорог.
А вокруг, за косыми лучами
ничего не решающих звёзд,
кто-то первый поводит плечами,
отправляя вторых на погост.
В нём давно отражаются муки
созидания новых причин
обнаружить мелодию в стуке,
за которым стоят палачи.
Но в простых вариантах решений,
предлагаемых кем-то за так,
как намёк - обескрыленный гений,
и случайная смерть - как пустяк
всё влекут недоверчивых к краю
еле видной обочины тьмы,
где богатства души обретают
очертания рваной сумы.
Что-то было, а что-то лишь будет
на планете блуждающих грёз
и давно бесполезных прелюдий,
убеждающих: всё- не всерьёз.
Так и бродят по старым дорогам
эти бледные сны в колпаках,
изнывая без нового бога
и тридцатки в увядших руках...