Московский, старенький автобус.
Осенних улиц пустота,
В моей руке твоя рука
И долгая дорога к дому.
И долгая дорога в зиму.
Теперь снега меня обнимут.
Теперь года тебя отнимут
И руки на всегда разнимут.
И время потечёт раздельно,
Когда,проехав перекрёсток,
Автобус больше не вернётся,
А эта улица метелью,
Как белой шалью обернётся.
Потом клубком во мне свернётся.
Весною, тёплыми дождями,
На серый берег разольётся,
Став океанами меж нами....
Кричи - свищи, летят мечи -
Часовая, секундная и минутная,
Рубят пространство они на куски,
На одеяло лоскутное.
И мальчик хватающий стрелки,
Кровь хлещет с его руки...
Давно это было спето,
Результат - на воде круги,
Так было до нас, век от века.
Свой, Время, прозрачный плащ,
Одевает перед рассветом -
Невидимый миру палач.
А московский бежит автобус,
В темноту напрягая глаза,
Он колесами крутит глобус
И отсутствуют тормоза !
Автобус
© Copyright: Влад Киновский, 2018
Свидетельство о публикации №118120904171
Свидетельство о публикации №118120904171
Рецензии