Спектр обоняния

Сколько раз так бывало:
                вдохнёшь и раскроется клапан:
Чем-то очень знакомым повеет.
                Наш опыт богат.
Каждый дом сохраняет
                присущий хозяевам запах.
Есть у траура дух.
                Есть у нашей любви аромат.

Пахло детство моё
                новогодней смолистою хвоей
И акацией белой
                на школьном дворе у ворот.
Молоком и малиной,
                и липовым сладким настоем.
Вспомню – пылью чердачной,
                горячим асфальтом пахнёт.

Юность пахла сиренью,
                студенческим кофе и мятой,
Едким дымом костра
                в предрассветных туманах речных,
Пьяным цветом черёмух,
                конвертами писем солдата,
Семенами подсолнуха,
                соком плодов наливных.

Память, словно магнит,
                собирает все запахи сразу:
Пахнет мылом, духами,
                пластилином и красками дом,
Терпким потом мужским,
                сигаретами, печкой и газом.               
Пахнет чистым бельём,
                чесноком, пирогом и борщом...

Этот мир, словно лес,
                не изучен, безмерно богат.
Есть у траура дух.
                Есть у нашей любви аромат.