Хоть какой, но все же мой

Не матерюсь я, разговариваю матом.
Клянусь. Муж это точно заслужил.
Я вкалывала день и ночь на три зарплаты,
А он их пропивал, гулял, вольготно жил.

Его я много раз из дома выгоняла.
Глядь, через день он под окном стоит.
Его одежда псиной провоняла.
"Исправлюсь", - говорил, рыдал навзрыд.

Впускала. Завтра все сначала:
Пивняк, гараж, бутылка и друзья.
Советовал психолог помолчать... Молчала.
Но только не исправился, свинья.

А, как-то раз, иду я по дорожке,
Гляжу мой еле на ногах стоит.
Я на него набросилась как кошка.
Нет. Лучше. Словно клещ энцефалит.

Он у меня здоровая скотина,
Схватил за руки, наземь повалил,
А мимо шёл прохожий с внешностью грузина.
Он моему с размаху в ухо запалил.

Мой, чувствую, обмяк и от меня ползком,
А тот, халера, ну его пинать...
Я, соскочив, хрясь в темя каблуком.
А ну, вали отсюда... Твою мать.

Не матерюсь я. Разговариваю матом.
Клянусь. Мужик тот это точно заслужил.
Зачем он моего ударил как ухватом?
Никто его об этом не просил.

А своего я подняла и понесла домой.
"Исправлюсь,"- говорил, рыдал навзрыд.
Какой он ни какой, а все же мой, родной,
И сердце за него моё всегда болит.