ПРОСТИ
Всё реже слышу скрип уключин
И всплеск немного погодя.
И вижу сена стог колючий
Всё реже, в капельках дождя.
И всё слабее милый голос:
– Не надо,
робкое – Зачем?
И прядь волос, лежащих голо
На обнажившемся плече,
Туманом будто, время застит.
И отдаляет от меня.
Прости, но я уже не властен
Теперь хоть что-то поменять.
Ни то, что было это лето,
Ни то, что ты была чиста.
Лишь иногда вздыхаю: – Где ты?
И добавляю: – Как ты там?
Прости
© Copyright: Юрий Розовский, 2018
Свидетельство о публикации №118120901972
Свидетельство о публикации №118120901972
Рецензии