Смешной натюрморт

Почему меня тянет всем объяснять
Что причину,  ни когда не понять
Если люблю, пусть через гроб проросту
Травой, всё равно выход найду
Пусть не поймут, ливнем себя обниму

Не любовь это, моя судьба
Закрашена в тёмные тона
Или цвет чёрного утра
Где плавает с ночи рассудок сна
Так происходит с каждым
Кто проснулся однажды 

Кто хоть раз себя прочитал
И решил, поэтом себя назвать
Осуждения не нужны
Мы сами себя в них нарекли
Но писать долго и нудно
Не позволяет время, оно занудно

Не хочется его стирать
Не хочется им обладать
Не хочется думать о нём
Оно под временным дождём
Открываю зонт
Пусть мочит, я его не люблю
Я писать о мёртвых хочу

Очень скоро такими и станем
Червивыми да смердящими
У каждого свой срок
В петле этой жизни болтаться
Мы их не ставим в один ряд
Этот ряд, для нас не мыслим
А я иначе смотрю на свою судьбу
Пусть и искалеченную

Давно разучился летать в облаках
Пусть это и есть в стихах
Научился думать в них
Ни когда не учитесь этому
Это смешит других

Это дикая охота, убивать себя
Это, выходить на охоту без ружья
Это желание не творить, убивать
И ни чего не создавать

Я красный сок крови на жажду раны
Я верю обманам
Я как яблоко, которое не откусить
И лучше меня забыть

Подари мне свою темноту поэт
Там увижу твой свет, твой взгляд на Луну
Там станешь искать не мои слова
Свои, забей их.. сам знаешь куда

Куда тебя тянет
Писать о том, чего нет
Ты огорчаешься в радости, безумствуешь в тайне
Ты слишком зависим от мненья других
Это тебя убивает
Ты лодка, в которой дыра пьёт тебя
А ты черпаешь себя и черпаешь

Остынешь, как всяк дописавший
Останется вокруг зола
Правописание кровопусканием
Да чёрная в глазах тоска
Молитвой отпоют и спрячут тело
Подальше от твоей души
Для этой жизни оказался лишним
Тебе в другой теперь писать свои стихи