В ночь на восьмое декабря...

Чем хлеще в молодости страсти,
Тем мудрость возраста суровей,
Монашка вспомнив плоти счастье,
Его, как грех молитвой смоет,
И, не увидит никто в ней,
Кудряшек золотистых россыпь,
И, скольких молодых парней,
Любовью погубили косы…
Но, отцветают даже розы,
Чтоб зародилось в них зерно,
Седой судьбы метаморфозы,
Не одолел ещё никто,
Летит историй колесо,
А в нём – и чёрт, и божество,
И человеческие чувства,
Самим собой быть – вот искусство!
И не продаться в ремесло…
А впрочем, каждому своё,
Готовит рок событий в мире,
Кому-то множить в нём добро,
Кому-то на кровавом пире,
Набить тугие кошельки,
Прикрывшись лозунгами славы,
Что бы списать сей пир кровавый,
На благо преданной страны,
Но, каждый будет у черты,
У той последней…невозвратной…
Перед которой все равны,
И оправдания невнятны…
Что скажут в ней цари земные,
Как жилось им в своих дворцах?
Откуда горы золотые?
Откуда кровь на их руках?
Ответят, – Это всё работа,
Ответят, – Всё ради детей!
Ряды пополнив идиотов,
Чинуш, диктаторов, вождей…
Вновь, где-то ночью беспросветной,
Взовьётся мыслями душа,
За что дано ей счастье это?
И, не найдёт ответов дна…
И только, муза пред поэтом,
В стихах раздевшись донага,
Сверкнёт во взгляде белым светом,
И, отворит им времена…
Упав в строку стальною нитью,
Сплетая мудрость в истин счёт…
…………………………………………………..
Пророк предвосхитив событье,
Взамен ей жизнь отдаёт…

07.12.2018                01:13