Маме

Молода я была
И во всём не права.
Я тебя не щадила, я знаю.
И колючие те
Не забуду слова.
Как же я ошибалась, родная!

О, убийственный тон
И презрительный взгляд!
Я тебя за добро упрекала,
Что прощая врагов,
Не используя блат,
Ты обиды свои забывала.

-"Хай iм будэ добро", -
Говорила вослед
Ты завистливым, мелочным людям.
Я корила тебя,
Что, мол, гордости нет:
- Накажи их,
Так правильней будет!

Ты брала мою руку,
Смотрела в глаза.
Ты не спорила, мама, со мною.
Той горячности вновь
Суждено исчезать
Не твоею, моею виною. 

Если мне тяжело,
Если встречу людей,
Что на душу мою наступают,
«Пусть им будет добро!» -
И в беде, и в нужде
Заклинанье твоё повторяю.

У тебя научилась я
Зла не желать,
Каждый раз возрождаться из пепла.
Но зачем,
Чтобы это смогла я понять,
Ты ушла из житейского пекла?

Мне тебя не вернуть,
Не окликнуть:“Постой!”
Боль моя, как открытая рана.
Может быть, потому,
Что была ты святой,
Тебя небо позвало так рано…