Ветвями, как сетью, опутано синее небо.
Все больше тиски свои лес над тобою сжимает.
И правда святая быльём порастает, как небыль.
Её чистоты наше сердце не помнит, не знает
И знать не желает.
Горюешь ли, Проща?
Без силы поникла земля травяной сединою,
Изрыта, искромсана, стонет сухими губами.
К колодцу склонилась с живой ключевою водою,
Но палит её нестерпимо незримое пламя
У нас под ногами.
И крест пошатнулся
От вёсен и зим, равнодушья людей, от картечи.
И белый рушник почернел на кресте, истлевая.
Усталые души оброк не врачует, не лечит.
Священное место уже никого не спасает –
Само умирает.
Заждалась ли, Проща?
Взойдет молодик на девятой неделе от Пасхи,
Расступится лес и паломников издали встретит.
Они поспешат по дороге, помолятся наспех
И службу отслужат по-своему –дождик да ветер...
Свят-Камень, ответь нам!
Простит ли нас Проща?
Простишь ли нас, Проща?
© Copyright: Екатерина Колоскова, 2018
Свидетельство о публикации №118120803274
Свидетельство о публикации №118120803274
Рецензии