А снег скрипит, как мятый целлофан,
Летит, слепя, в бесслёзное лицо…
Ждёт сердце, ослабевшее от ран,
Лекарства тишины в конце концов.
Застывший мир. И небо, как орган,
В душе звучит хоралом неземным:
Я пуст. Я слеп. И от несчастий пьян.
Скажи мне, боже, как мне стать иным?
Увидеть, как свою, чужую боль.
Услышать сквозь свой вой далёкий плач.
Почуять, как шипит на ране соль
Того в миру, кто сам себе палач.
Весь свет - он не в закрывшихся глазах
Того, кто дорог, но уже ушёл.
Он всюду - в небе, звездах и стихах,
Задуманных с теплом и хорошо,
Он есть во взгляде брошенных собак,
Он в детском смехе нежно растворен.
Приму его – и да исчезнет мрак.
Не для страданий - для любви
рожден.
Пусть помнит сердце все, что болью жгло.
Чтоб стал сильней, чтоб стал мудрей – пришло.
А снег скрипит...
© Copyright: Марина Решетникова, 2018
Свидетельство о публикации №118120707627
Свидетельство о публикации №118120707627
Рецензии