Чертежи

Время шесть. Переводит настырный будильник. Выбирает опять между сном и горячим Jardin. Зарывается в плед, словно в ветки пернатый могильник, и пытается смысл бытия под кроватью найти.
Шесть-пятнадцать. Нашел. Но не смысл, а коричневый тапок. Полусонной рукой насыпает в тарелку “Мистраль”. Он не знает ещё: этот мир по-вчерашнему шаток. У его стороны лишь одна золотая медаль.
Время семь. Прогревает свою иномарку. Наблюдает за танцем прекрасных немых балерин. Ровно метр до земли и они растворяются марко, и сливаются в толпах огромных сугробных квартир.
Восемь-десять. Уже поступают заказы. Впереди целый день. Ждёт начальник вчерашний чертёж. За соседним столом женский смех и банальные фразы. Этот вторник на все остальные чертовски похож.
Без пятнадцати пять. Понемногу светлеет рассудок. На уставшем лице отпечатался прожитый день. Потерял счет часам и сезону, и времени суток. Мегаполис давно бы сменял на покой деревень.
Пять часов. Небольшая дорога до дома. По "Магниту" экскурсия как на его чертеже. Всё банально... Избито... И, в общем, до боли знакомо. И не радостно от предстоящего дня на душе.
Восемнадцать - ноль три. Захотелось зачем-то напиться! И дороги… Ах, ты ж, моя родина-мать!.. Не хватило пяти сантиметров лишь, чтобы разбиться… «Ну куда ты по встречке, твою же!» - не к слову сказать…
Восемнадцать - ноль пять. Всё в таком же застыл положеньи. И вся жизнь на ладони, как черный и скучный чертеж. В лобовом вдруг увидел немое своё отраженье… Свет луны сквозь стекло. Падал снег. Боже, как он хорош!
Двадцать три на часах. Укрывает любимую пледом. За окном завершился балет. Ни единой души…
Как же много мы в буднях теряем, стремясь к месту «где-то», забывая, что мир куда более яркий, чем все чертежи!